Драконье сердце...

...Он стоял на вершине утёса, перед ним простиралась огромная пустыня, и лишь лёгкий силуэт города напоминал о чем-то ушедшем. Шляпа слегка колыхалась, котомка покачивалась как маятник. Ветер-вечно свободный странник небес и земли тревожил подол
хитона, который пренадлежал такому же как он существу. На лице платок с арабским узором, полуденная тень от широкополого головного убора, похожего скорее на древнего колдуна.
Взгляд в даль, в даль самого себя. Город в пустыне - ещё одно странное место, созданое чьм-то безудержным желанием к прогрессу и цивилизации в переливистой пустоте песков. Город в пустыне - нет всего лишь ещё одна проекция его мыслей. Он видит его таким, каким он его видит. Он никогда не задумывался над смыслом своего пути, поэтому он просто шёл, страраясь находится в том месте где он находится.
Стоял бы он ещё так, наверно вечность, если бы не маленькая ящерица пробежавшая меж камней. Он ждал её появления. Неторопливыми шагами они вместе направились в сторону города. Спустившись к подножью ящерица вдруг затопталась на месте и замерла. Из-под песка появилась ещё одна и грусно взглянула на город. Это была старая ящерица, сама она не смогла уже преодолевать такие расстояния. Теперь они были втроём - на плече, впереди, и неторопливо шагая.
Предстояло осознание - что это за город. Он был пуст как и многие, оставленные на любование слепящему солнцу. И лишь несколько улиц издавали шум, точнее мерный ритм, которой слышал Он один. Зная что это, Он не обращал внимание - его путь лежал в глубь города, возможно комнату, площадь, центр. Улицы как змеи - преплетались, закручивались, извиваясь создавали причудливые картины, которые видели лишь стервятники, кружившие над городом. Чем глубже он шёл, ткм темнее становилось вокруг, безлюдный город становился ещё более безлюдным и пустым. пустота стала захватывать даже свет. Старая ящерица давно исчезла. Та, что смело бежала впереди, уже пижалась к плечу, заняв место прежней. Солнце свелило...казалось бы, но здесь уже действовали другие законы. Дома были в один этаж, одну дверь и одно окно. Все двери в домах были выломаны, и разглядывали Его своей зияющей чернотой. Не было произнесено ни единого слова, всё опустилось в тишину, которая не просто звенела, а оглушала, пытаясь разорвать восприятие на кусочки. С каждым шагом всё приводилось в движение. Как будто картинку смазали толстым слоем желейной массы. Он не сопротивлялся ничему. От ящерки осталась лишь горстка пепла на плече. По мере продвижения он всё время спускался вниз, город лежал как бы в яме. Он не знал наверняка что ждёт его в центре, и будет ли вобще "центр", ему сейчас хватало того что был он сам.
62я улица от ворот, каждая по 108 шагов, несмотря на безумный лабиринт, 108 шаг 63 улицы...полная абсолютная тишина-такая была когда Он родился и стал тем кем является. Сейчас, Он уже потерял форму, осталось лишь неопределённая мысленная субстанция. Что дальше? - подобие движения - где? - здесь?-он слился с ней...
Старая ящерица сошла у ворот, так, что бы было не заметно. Она пошла вдоль стены.
Её приветствовали забытые письмена, барельефы, фрески живущие здесь веками. Давно Он (а это был он), жил в городе и знал почти всю его подноготную историю. У одного из кирпичей он остановился, там было отверстие для стока воды. Через него он когда-то первый раз вошёл в город. По извилистому стоку он прополз в нужное здание. Это был небольшой храм, здесь было сыро, поломано и свет тонким лучом пробился сквозь отверстие в куполе. Лучь падал на стену, в то место, куда некогда был инкрустирован один ценный камень, лежавший теперь где-то под обломками. Он был найден в пустыне и дожен был вернутся туда, поскольку принёс немало бед жителям города. Ящер знал когда город должен был завершить свой цикл, поэтому торопился. Уже через час он вынурнул из отверстия во внешней стене, и крепко сжимая добычу в пасти побрёл к воротам. Через несколько минут скрепя штихелями, заклёпками и досками ворота медленно открылись. Такой же неспешной поступью, какя была на всём его пути, он вышел из города.
- Ты уже ждёшь? Тогда залезай, нам пора.
- Ты был в центре?
- И да, и нет. А ты нашёл, что искал?
- Да, теперь всё?
- Почти...
Ещё один мираж чьего-то сознания был изучен.
Он стоял на вершине утёса, перед ним простиралась огромная пустыня, теперь свободная от манящего силуэта цивилизации. Не монотонного ритма, ни тьмы - только звук шелестения его одежды и тень от шляпы на лице. И ветер - художник пустыни.
- Уходишь?
- Да, надо дальше, я чувствую.
На его лице проскользнула улыбка, он повернулся, сделал несколько шагов и растворился.
Перед ящером осталась горстка семян из катомки Страника, и он знал, что с ними делать.
...
Он лежал на земле. Его голова трещала от боли в затылке. Наверное он ударился, когда упал. Да. именно ударился. Однако гематома была и на его челюсти. Разбитая губа пылко, словно желая расплавить мерно орошала рот свежей кровью. Он дрался? да, наверное так. Он сделал ещё одну попытку. Ещё один шаг к своей цели, своей мечте. Он нанёс свой удар. но получил ответ. и это отрицательный ответ. Наверное это называют неудачей. Этот бой он проиграл. И теперь лежал ничком на холодной земле. Моросящий дождь, пасмурное небо, и мерно грохочущая тишина, тишина деревьев, тишина леса... они ждали, наблюдали: что будет дальше? Он лежал, лежал и думал. О чём? О пути. Ясность рассудка осталась при нём. Эта неудача - НЕТ. Это просто неожиданный поворот ситуации, новый виток пути. Нету неудач. Вообще. Есть факты: то, что было. И что остаётся сейчас. Впрочем нет... то, что было - того уже нет. Где он лежал? На перекрёстке. И каждая новая мысль открывала новый путь, новую дорогу. Но все дороги шли вниз. сзади была лишь стена. Она не позволяла ему вернуться. И он лежал. Дорога скрывала горизонты. и выбор был огромен, разнообразен, богат, и оттого сложен, непонятен. Все дороги идут вниз. Но даже если обнаруживается дорога наверх, в небо, сила притяжения странным образом меняет свой вектор: Она чётко следит за невозможностью возвратиться. Странная сила.Наверное именно она делает его таким особенным, уникальным. Он никак не может объяснить людям, что эта сила существует. Людит только удивляются и машут рукой. Но он её чувствует, хотя, стоит заметить, что он её тоже не видит. Он лежал. И холодный рассудок диктовал ему свою волю. Он почти наугад брал азимут, тот самый азимут, что приведёт его к заветной поляне, заветному месту, о которой он так много слышал, так много обдумывал, представлял. Что там? Наверное там его дом. Ведь там его родина. Нет, там родина его души.
Он сплюнул кровавое месиво во рту и поднялся. Он спешно поднялся, и не оглядываясь стал спускаться в выбранном направлении. Внизу лежал скромный домик. Маленькая ферма. Тропа бежала мерно среди лопухов, выходила на пахотные поля, и наконец вваливалась полномерной дорогой на двор.
Хозяин был дома, Он узнал его. Он был рад его неожиданному появлению. Его приход приносил в эти будни разнообразие, сулил приятный разговор, радость, свежие истории, новости. Хозяин уже давно его знал. Знал, но это "знал" ограничивалось лишь его именем, и множеством историй, что пришелец ему когда-то рассказал. Он был там где меня не было - в этом смысле его пробирала неумолимая зависть. Зависть к к путнику, этому странному человеку, который спустился к нему, или "до него". Готовые для встречи фразы уже вертелись на его языке. Этот человек проглотит всё. Он выслушает, он поглотит в себя неприятности, мои тревоги, истории. И оставив в замен довольно странные философские фразы, сопровождаемые долгими объяснениями и примерами, какие-то запутанные истории, в которых больше смысла, странных фактов, чем полезных советов, поучительных истин. Но кто этот человек? Где его дом? Пригласит ли он меня когда-нибудь в гости? Интуиция говорит, что ответ отрицателен на все эти вопросы. Он странный. Наверное он действительно свободен. Сколько таких домов он прошёл? А помнит ли он имя своего знакомого, что когда-то дал ему кров, и с тех пор считает своим другом, ждёт, ждёт, как ждёт мать сына из армии, не, скорее как ждёт его приезда на каникулы. Но кто ему этот пришелец? Сын? Сосед? наверное друг? Тогда вопрос встречный: кто он этому пришельцу? И ещё один: есть ли вообще у этого странного существа кто-то более близкий, чем он, скромный хозяин фермы, что когда-тодал ему на ночь кров? Наверное есть. Есть те, кто пошёл с ним, они отстали, но свой поход они всё же начали. Есть те, кому надо было в путь, а он как раз шёл туда же. Но поддавался ли он когда-нибудь силе притяжения. Не, не земли, что покрыла дорогу, не дома, что согрел и дал кров на ночь, а людей, что уже нашли «свою поляну». Наверное нет. Иначе бы это была бы и «его поляна». Да, этот человек живёт легко, идёт по жизни смело, видит много, познаёт скрытую философию. Он пожинает эти плоды. Плоды, что не растут в разбитом под окном садике. Плоды жизни. И пришелец продаёт эти плоды. Продаёт за кров, за тепло и уют на одну ночь, темную и дождливую. НО такой «магазин» находится на каждом пути, не во всех долинах. Не везде покупают, не все ценят. Пришелец рискует. Но его это,кажется, не очень-то его волнует. Да, этот пришелец странный, ОН – Странник.

Здесь будет собрано все творчество Сирислава, а так же все остальное, что он захочет выставить в этом разделе, как свое или как не свое творчество.